Kalavassa [Concurso de Relatos Compulsivos]

Tiempo atrás, cuando tenía dos piernas en lugar de cuatro, había sido un aclamado y apuesto poeta famoso por encandilar a todas las damas del pueblo con su laúd y su pluma. Ninguna se resistía a su sonrisa ni a su canción. Doncella o casada, joven o vieja, todas caían a sus pies.

Incluso las brujas.

Malditas sean todas ellas y en especial la bruja que le convirtió en gato como castigo cuando rechazó acostarse con ella.

Ahora, estaba condenado a vivir con la bruja como si fuera su mascota. ¿Lo era? En su interior creía que sí. Aquel poeta tan reconocido en el pueblo tuvo que resignarse a ser un simple gato de compañía.

Se acabó el escribir y el enamorar doncellas para él.

Más condena que tener que vivir como un gato era vivir con la bruja. Era horriblemente fea, tenía obesidad mórbida, una verruga gigantesca coronaba su afilada nariz y, lo peor de todo, escribía que daba pena verla. Su escritura era lamentable y su uso del lenguaje pésimo. El poeta convertido en gato observaba, desde encima de la mesa, a la bruja escribir las recetas para sus pócimas. Esa lectura sí que era una condena y no el que le convirtiera en una bola de pelo negro.

La bruja tenía muy mala letra, peor que la de los niños pequeños. Cometía decenas de faltas de ortografía en cada línea y, lo peor de todo, se expresaba de una forma que parecía que estuviera chismorreando con la bruja vecina.

Los poemas del poeta eran dignos de pertenecer a los libros de literatura. Las recetas de la bruja, en cambio, no los leerían ni los borrachos de las tabernas.

La bruja escribió “kalavassa” en lugar de “calabaza” y el gato que fue poeta, en protesta, le tiró el bote de tinta en el papel donde estaba escribiendo la receta.

-¡Maldito gato!- gritó la bruja dando un manotazo tan fuerte al gato que le tiró de la mesa.

Luego del golpe, la bruja siguió escribiendo en un nuevo trozo de papel limpio.

El gato, de un salto, volvió a su posición en la mesa.

La bruja empezó a escribir desde cero la receta y, otra vez, escribió “kalavassa”. El poeta maulló tan fuerte como las cuerdas vocales felinas le permitían. La bruja le ignoró. Cansado y furioso por ver a la bruja cometer faltas de ortografía, mojó su patita en la tinta que había derramado antes e hizo un pequeño dibujo de una calabaza encima de dónde ponía “kalavassa”.  Lo firmó con una C, una B y una Z. La bruja no sería tan estúpida para no darse cuenta.

Y lo era. Era muy estúpida.

El poeta volvió a recibir un golpe de la bruja, este segundo más fuerte que el anterior. No contenta con solo golpearle, la bruja se levantó de la silla, cogió una calabaza que ella misma había recogido de su huerta aquella misma mañana y se la lanzó al gato que, con un maullido, tuvo que saltar para esquivar el proyectil.

-Ya tienes tú calabaza, ahora déjame que estoy trabajando-.

Como respuesta obtuvo un maulló en son de protesta. No iba a dejar a la bruja escribir. Si lo hiciera estaría renunciando a lo poco que le quedaba como poeta. Mientras el fuese gato y la bruja escribiese “kalavassa” en lugar de “calabaza”, no podía dejarla escribir. Estaba en contra de sus principios literarios.

Benan y Bendan

En un pequeño huerto de un remoto pueblo, un solitario hombre trabajaba la tierra con su fiel azada.  Vestía con un amplio sombrero de paja, pantalones anchos más parecidos a los de un payaso que a los de un agricultor y una camiseta que, a juzgar por algunas marcas canas, hubo un tiempo en el que fue de color blanca.

El hombre, de nombre Ben, no tenía nada de especial, tampoco lo tenía el huerto. Unas tomatera por un lado, pimentoneros por el otro, un pequeño berenjenal por el medio… Nada que pudiera llamar la atención a alguien inexperto sobre el tema de cultivos. El ojo experto, sin embargo, se daría cuenta que el hombre no trabajaba bien la tierra. La barraca donde se enredaba la tomatera estaba mal construía y había algunas cañas desatadas por el suelo, unos pocos pimentoneros habían caído  y no había nada que les obligase a estar rectos y, por si fuera poco, la alta tomatera tapaba todo el Sol que pudiera recibir el berenjenal. Vivir de ese huerto, conforme estaba trabajado, sería casi imposible.

Ben reconstruyó los caballones que separaban cada línea de planta con la azada. La última vez que llovió lo hizo con demasiada fuerza lo que provocó grandes agujeros en los caballones. Era un trabajo duro tener que ir subiendo la tierra, bajarla de nuevo para que quedase todo al mismo nivel, procurar que los caminos por donde fuera a pasar el agua de riego estuvieran rectos y sin ningún desnivel, no asfixiar a ninguna planta con demasiada tierra ni dejar que ninguna raíz quedase a la vista por haber quitado tierra de más…. Era un trabajo duró que él, por sí solo, no sabía hacer.

En ocasiones, no estaba complemente solo. Contaba con la ayuda de sus hijos, Benan y Bendan. Mellizos entre ellos. Las diferencias entre los dos se podían contar con los dedos de una mano y todavía sobrarían dedos.  Benan era la chica y, por pura tradición, llevaba el cabello más largo que su hermano. Las chicas debían llevar el pelo largo y, los chicos, corto. Fuera del corte de pelo y de lo que tuvieran en la entrepierna, no quedaba ninguna otra diferencia entre los niños de siete años. El mismo color negro de pelo, la misma estatura, la misma peca bajo el ojo izquierdo, la misma forma de vestir, la misma manera de hablar y gesticular… Eran iguales y estaban de acuerdo siempre en todo. Incluso cuando peleaban, acordaban estar en desacuerdo.

Seis manos, por regla general, deberían trabajar el triple de rápido y mejor que dos manos. Era una regla sencilla que por obligación tenía que cumplirse. Tan fácil como sumar uno y uno. O, en este caso, sumar uno y dos. Sin embargo, Benan y Bendan hacía que lo simple y sencillo se volviera inmensamente complicado. 

Los días en que los mellizos ayudaban a su padre en el huerto eran los peores. Entonces sí que lo hacían irremediablemente mal. A Benan se le resbalaba la legona de las manos y rompía una de las pocas matas buenas de pimiento, Bendan, según él sin querer, pisaba una berenjena y la destrozaba antes de que pudieran cosecharla, más tarde Benan era la que pisaba otra hortaliza y Bendan quien rompía una planta.

Eran unos críos y trabajan como unos críos. Pese a ello, Ben no podía recriminar a sus hijos pues él llegaba a hacer lo mismo y, a veces, incluso peor.

-¡Cagüenla!- Maldijo Ben con la jerga coloquial que se usaban en los pequeños pueblos.

Tiró la azada y el sombrero de paja a un lado ya rendido por todo el esfuerzo que había hecho durante la mañana y echó a andar sin preocuparse por cuantas matas de pimentonero, berenjenal o tomatera dañara a su paso. Se fue del dichoso huerto con las manos vacías como casi siempre hacía.

-Papá, papá.- Benan y Bendan llamaron al unísono desde las ventanas de la casa. -¿Ya has llegado papá, qué nos traes hoy?- 

-Nada.- Dijo Ben en un suspiró a la vez que se descalzaba para entrar en el hogar.

Benan y Bendan se miraron entre ellos. Suspiraron al igual que su padre y en sus ojos se podía ver las palabras: “Otro día igual”. Benan creyó leer esas mismas palabras en los ojos de su hermano y Bendan, por su parte, también creyó leer lo  propio en los ojos de su hermana. Benan y Bendan eran capaces de comunicarse sin palabras. No era magia de ningún tipo. Era lógica. Si ambos mellizos pensaban igual, sería lógico imaginar lo que pensase el otro pues sería lo mismo que pensase uno. 

Lo segundo que pensaron los niños fue en ayudar a su padre. Sin decir nada, ambos salieron corriendo de casa mientras Ben se acomodaba rendido en su sillón orejero. Se pusieron las grandes botas de trabajo y fueron al huerto. 

Una vez allí Benan se hizo la dueña por excelencia del sombrero de paja que había dejado su padre, Bendan cogió la azada y ambos empezaron a trabajar.

-¡Cagüenla!- Rugió Bendan al cortar con la azada una buena planta de berenjena. Si no la hubiera roto, al día siguiente hubiera dado tres berenjenas tan grandes como su mano. 

Benan se ocupaba de arreglar la barraca de las tomateras. Tenía una de las cuerdas en su mano y estaba atando una caña caída del sitio. Tenía que hacer fuerza para que la caña pudiera soportar bien el peso de la planta. 

-¡Cagüenla!-  Gritó la niña cuando la caña que estaba atando se partió por la mitad. 

-No digas palabrotas.- Contestó Bendan. 

-Tú la has dicho antes.-

-¿Y qué? Tú la estás diciendo ahora.-

-¡Cállate!- Benan cogió una trozo de piedra del suelo y lo lanzó contra su hermano. 

-¡Cállate tú!- Bendan contestó a su hermana con otro trozo de tierra aun más grande. 

-Es por tú culpa.-

-No, es por la tuya.-

  

-¡Cagüenla!- Gritaron los dos niños a la vez. 

Si algo diferenciaba al padre de los niños era que éstos no se rendían. Se cansaban y se enfadaban con el huerto, igual que el padre, pero la frustración que sentían la desahogaban en una pelea de hermanos en lugar de tirar las herramientas de trabajo y rendirse.

Lo que siguió fue una serie de proyectiles de tierra, los de Benan dirigidos a Bendan y los de Bendan dirigidos a Benan. Luego pasaron a los puñetazos, las patadas, los arañazos, los tirones de camiseta y algún que otro mordisco. Acabaron en el suelo y rodaron por la tierra entre las matas rotas y la verdura chafada. 

No hubo vencedor. Como siempre al terminar la pequeña batalla entre hermanos, los dos quedaban agotados y despatarrados en el suelo. Los brazos y las piernas las tenían abiertas, como si fueran dos estrellas de mar. Las camisetas y los pantalones llenos de agujeros que ellos mismos se habían hecho entre los agarres y los arañazos de la pelea. Los dos habían perdido y los dos eran conscientes de ello.

-¿Y ahora que hacemos?- Preguntó Bendan rompiendo el silencio que se había hecho. La vez anterior que se pelearon de esa manera fue Benan quien inició la conversación con la misma pregunta. 

-No lo sé.- Contestó Benan. 

-De alguna forma tenemos que ayudar a papá.-

-¿Tú sabes cómo?- Tenía la forma de una pregunta pero Bendan sabía que lo que en realidad estaba haciendo su hermana era recriminarle algo que era obvio. 

Bendan no contestó, su hermana sabía perfectamente la respuesta y él no tenía ganas de reconocer que ella tenía razón. 

-Pues yo tampoco.- Dijo Benan a la vez que se quitaba el sombrero de paja y lo miraba fijamente.

-Sé lo que estás pensando y papá diría que es una tontería.- Se adelantó a decir Bendan.

-¿Por qué? Piénsalo. Si al plantar un tomate sale una tomatera, cuando plantemos el sombrero saldrá una sombrerera.-

-Tú nunca has plantado un tomate.-

-Pero he visto como se hace, no es difícil.-

-¿Y para qué vas a querer una planta que hace sombreros?-

La idea de Benan era muy mala, Bendan tenía razón, pero no se la daría. Si él no le contestó antes cuando le preguntó si sabía una manera de arreglar el huerto, ella no iba a hacerlo ahora.

-Pues eso.- Finalizó Bendan. Le encantaba tener la última palabra.

Durante unos minutos los mellizos se quedaron mirando las nubes del cielo. Pensaban en qué podían hacer pero todo lo que se le ocurría sonaba absurdo. Y, eso si funcionaba, pues, conforme iban pensando en cómo llevar las ideas a cabo, ya se imaginaban a ellos mismos fracasando con un “cagüenla”.

Mientras pensaban e imaginaban, Benan no dejaba de dar vueltas entre sus manos al gran sombrero de paja de su padre. Eso le distraía y, durante unos pocos instantes, le alejaba de la mente de su hermano para pensar ella sola en el sombrero y en el huerto. Por mucho que Bendan la mirase, esta vez, no sabría qué estaría pensando.

-¿Qué tramas?- Preguntó algo molesto Bendan por no sentir la habitual conexión con su hermana.

-Nada.-

-Mientes.-

-Ya.-

-¿Por qué me mientes?-

-Por nada.-

-¿Entonces qué?-

-¿Y si no era tan mala idea?-

-¿El qué?-

-Lo de plantar otra cosa.-

-Ya te he dicho que una sombrerera es una mala idea. ¡Cagüenla!-

-¿Y si nos plantamos nosotros?-

-¡Cagüenla, no quiero ser una planta!-

-Deja de decir palabrotas.- Benan le lanzó el sombrero de paja a la cara de su hermano.- ¡Cagüenla!-

-Ahora la has dicho tú.-

-Cállate y piensa lo que ocurrirá si nos plantamos.- Benan se puso de rodillas y miró fijamente los ojos de su hermano quien seguía acostado en el suelo.

-Ya pienso, eres tú la que no piensa con claridad.- Protestó Bendan.

-¡Cagüenla!- Rugió Benan.

Con esa última palabrota ambos mellizos volvieron a pensar a la vez. Bendan se podía hacer una idea de lo que se imaginaba su hermana. Era una locura y una tontería. ¡Cagüenla! Era la mejor idea que jamás ninguno de los dos mellizos había pensado; mucho mejor que plantar una sombrerera, dónde iba a parar. Con lo que más disfrutaba Ben era jugando con los dos niños. Él siempre dijo que eran la alegría de la casa y siempre presumía a con los vecinos de los buenos hijos que tenía: Inteligentes, guapos, astutos, trabajadores… ¡Para no presumir! Con más Benans y más Bendans, Ben tendría muchas más historias que contar a sus vecinos y mucha más alegría en la casa. ¿Qué importaba si el huerto iba mal si una decenas de Benans y Bendans podían trabajar en otra cosa. Cada dos de ellos (los mellizos siempre tenían que ir en parejas de dos) se ocuparía de una labor diferente. ¡Sería perfecto! Plantarían una Benanera y una Bendanera.

-¡Vamos!- Gritaron ambos niños al unísono.

Bendan se encargó de hacer los dos hoyos con la pala. Fuera los pimientos y fuera las berenjenas; ese espacio era ahora para las futuras Benans y los futuros Bendans. La labor de Benan fue de la cargar con muchos cubos de agua. Si para plantar un tomate necesitaban al menos un cubo lleno de agua, y eso que los tomates eran muy pequeños, para ellos necesitarían por lo menos treinta cubos. Incluso más.

-Deja de traer agua y haz tu agujero.- Dijo Bendan al ver que su hermana ya había traído doce cubos de agua. Él no pensaba que fueran a necesitar tanta. –Cuando termine éste no podré salir de aquí para hacer el tuyo. Tenemos que taparnos del todo.-

Benan, sin rechistar, cogió una pala y empezó a hacer su agujero a unos metros a la derecha de su hermano.

Estuvieron horas cavando y cavando sin parar. Estaban cansados y hambrientos pero no les importaba. Lo hacían por un bien mayor. Cavaban por ayudar a su padre con el huerto. Serían los primeros niños en plantar una Benanera y una Bendanera.

Se hizo de noche. No había rastro de Benan ni de Bendan por ningún lado. Ben se había recorrido todo el pueblo preguntando a los vecinos que si les había visto o si alguien sabía algo de ellos. Por desgracia, nadie había visto nada ni nadie sabía nada. ¿Desgracia o fortuna?  Ben no hubiera podido soportar que alguien le dijera que sí, que había visto a sus hijos y que un hombre alto y fuerte se los había llevado. Historias como esa eran comunes en todas las ciudades y Ben no podía apartarlas de su cabeza. Por lo menos, era una suerte que nadie le hubiera contado ninguna historia así.

Cuando volvió a su casa vio una nueva y extraña planta  que había aparecido de la nada en su huerto. Ben cogió una antorcha y fue a mirar. Después de vaciar sus ojos de lágrimas y estar agotado de culparse por no poder cuidar de su familia; lo que quedó en él fue la curiosidad y la necesitaba saciar con aquello que sobresalía de las otras plantas del huerto.

Al acercarse con la luz de la antorcha pudo distinguir que no era una planta lo que había visto sino dos. Ambas le medían hasta el pecho. ¡Así de grandes eran! ¿Pero cómo era posible que hubieran crecido tan rápido en una sola tarde? Durante la mañana no recordaba haber visto ningún brote en emerger de ahí.

Ben miró hacia su derecha y luego hacia su izquierda buscando al culpable de aquello. No había nadie. Nadie parecía haber puesto esas plantas ahí.

Había algo más en las plantas, una especie de berenjena de color marrón. Ben se agachó para verla mejor. Tuvo especial cuidado con no quemar la planta con el fuego de la antorcha. Se acercó y acercó más la luz. Entonces, lo vio. Dos frutos distintos, tan grandes como su pie. Tenían una forma característica. Se parecían curiosamente a las muñecas de trapo con las que jugaba su hija Benan. Podía ver como la berenjena, aunque ya no estaba seguro que fuera una berenjena, tenía una serie de ramales que le daban la forma de pequeños bracitos y pequeñas piernecitas, se podía ver unos ojos, una nariz, una boca e, incluso, en la entrepierna había un bulto que parecía un pene. El fruto de la otra planta misteriosa era similar, solo que no tenía ese bulto en la entrepierna y, en lo que sería el cuerpo, tenía dos bultos circulares que parecían ser dos pechos de mujer.

Sin saberlo, lo que Ben descubierto en su huerto fue la Benanera de su hija y el Bendanero de su hijo.

Sorbos de Amor

Vestido con una capa negra que le tapaba todo el cuerpo, con la capucha puesta para que nadie le pudiera identificar, fue hasta el bosque Kanyta. Los rumores decían que allí, entre los altos fresnos, se encontraba una pequeña cabaña de madera y, dentro de ella, un brujo sin escrúpulos, de esos que les podía pedir cualquier encargo que necesitase sin tener que dar estúpidas razones para ello.  El último mago a quien pidió ayuda no dejaba de insistir en que le dijera por qué necesitaba una poción tan poderosa como la que estaba pidiendo. ¿A caso importaba? Por supuesto que no, tenía el oro para pagarla, más incluso de lo que se había imaginado que podría costar una pócima de ese estilo por si acaso tenía que regatear el precio. Sin embargo, ningún estúpido mago aceptó su oro sin una explicación previa.

Su última esperanza era el brujo Vao, aquel ermitaño andrajoso y solitario que vivía en una cabaña en Kanyta. Hasta el momento, a Russel no le hizo falta nunca viajar por el bosque de fresnos. Él era un hombre de ciudad, no conocía lo que había más allá de su tienda de zapatos y de la taberna donde se emborrachaba como un cerdo. Los zapatos y la cerveza eran su vida, una buena vida al decir verdad. Sin hijos que le incordiasen, sin mujer que le controlase, sin amigos que le pidiesen dinero y sin preocupaciones de ningún tipo. Ya rozaba los cuarenta, su antiguo cabello moreno se estaba empezando a aclarar y su barriga era más similar a la de un puerco que a la de un humano; pero a él le gustaba, era feliz con su barriga y la blandía con orgullo cada vez que tenía que mostrarla. Era feliz hasta que la vio, la hija menor de Lord Berly, Vianca. Tenía diecisiete años, decir que era bella, que era la moza más hermosa que jamás había visto era quedarse corto; pues, Russel, estaba seguro que no solo era la más hermosa que había visto él, sino que era la más hermosa que nadie nunca hubiera visto, ni siquiera los elfos.

Ese era el motivo por el cual necesitaba un mago. Un gordo zapatero como él no podría ni acercarse a la hija del señor de la ciudad. Pero, eso cambiaría si fuera ella quien se acercase a él. Para ello, estaba dispuesto a pagar lo que fuera para que le fabricasen una poción de amor eterno. Entonces, Vianca, con su larga melena de color blanca flotando al son del viento y sus dos grandes ojos rojos brillando como dos soles, correría a sus brazos. Lord Berly no tendría nada que hacer para impedir que ambos estuvieran juntos.

Como le dijeron en la taberna que tanto visitaba, la cabaña de madera del brujo Vao estaba en mitad de los fresnos más grandes del bosque Kanyta. Fue fácil encontrarla, solo tenía que seguir los árboles conforme iban aumentando de tamaño como si de una escalera se tratase. Si veía un fresno, aunque fuera solo un poco más pequeño que el anterior, sabría que se había equivocado de camino. La cabaña no era nada en especial, solo cuatro paredes mal construidas con una puerta en la parte delantera. Ni siquiera tenía ni una sola ventana por la que pasara la luz del día. Ningún hombre con dos dedos de frente podía ser capaz de vivir en una casa tan asquerosa como aquella, mejor dicho, solo un brujo loco podría vivir en una casa así.

Russel dio dos golpes a la puerta de la cabaña con el puño esperando a que ésta se abriese por arte de magia, a los brujos le encantaban hacer cosas por arte de magia, pero no pasó nada. La única respuesta que obtuvo de sus dos golpes fueron más golpes desde la parte interior, el ladrido de un perro, el maullido de un gato, el bramido de buey, el aullido de un lobo, el rugido de un león e incluso el barrito de un elefante.  

-¿Qué cojones?- Se preguntó en voz alta Russel extrañado por lo que acababa de escuchar. En esas cuatro paredes de madera no cabían tantos animales.

Fue entonces cuando, el ermitaño apareció tras la puerta. Solo el brujo Vao y nada más que él, ni perros, ni gatos, ni lobos, ni elefantes… Solo el brujo. Vestía con una túnica de color verde oscura y con un extraño sombrero de copa del mismo color que la túnica que ocultaba su calva. De su cara nacía una larga y sucia barba gris que le llegaba hasta la cintura. Si lo vieran en la taberna, seguro que lo cogerían entre todos los hombres para usarlo de piñata humana.

 -¿Quién llama?- El brujo Vao dobló toda su espalda para acercase a observar a Russel, estaban tan cerca que la picuda nariz del mago pinchó la rechoncha nariz del humano. -¿Quién eres, qué eres, qué haces aquí?- Para no hacer preguntas, como le habían asegurado, el brujo acababa de hacer cuatro seguidas sin dejar que Russel contestase a ninguna de ellas.

-Me habían dicho que no hacías preguntas, mago.- Gruñó Russel. Por un momento, le pareció que los animales de antes le habían contestado cada uno con un su propio sonido, pero solo fueron imaginaciones suyas. Dio un empujón al brujo para que se apartarse de encima suya, éste obedeció sin mediar palabra, y sacó de su capa una gran bolsa de repleta de monedas. –Vengo a comprarte una de tus pociones.-

-¡Bien muchacho!- Contestó el brujo Vao refrotándose las manos.- ¿Y, me dejas preguntar de qué poción se trata o esa pregunta tampoco me dejas hacer?- Russel cerró los ojos para contenerse y no darle un puñetazo a la cara ese maldito brujo; odiaba que la gente se burlase de él. - ¿Y, bien, te ha comido la lengua el gato?- Hasta tres maullidos se alcanzaron a escuchar desde el interior de la cabaña. –Pasa dentro de mi humilde morada, muchacho, tengo lenguas de todo tipo para que vuelvas a hablar.-

-¡No quiero entrar a esa pocilga!- Gritó, respiró hondo y volvió a hablar con voz tranquila y serena.- Dime cuánto me costaría una poción para enamorar una doncella. Pagaré lo que sea.-

-Teniendo en cuenta que te he invitado a mi acogedora morada y has sido tan maleducado de no haber querido pasar…- El brujo se rascó la barba como si estuviera pensando mientras intentaba disimular, sin ningún éxito, que estaba riendo por dentro.- Toda la bolsa.- Russel asintió con la cabeza y se la cedió.-Y también la capa.- El hombre volvió aceptar y se quitó la capa.- Y la camiseta.- Volvió a obedecer y se quitó la camiseta dejándola junto a la bolsa de oro y la capa. - Y los pantalones.- A regañadientes y apretando la mandíbula en un puro gesto de rabia contenida, Russel se quitó los pantalones. No estaba en posición de negociar, no después de que el brujo le hubiera accedido a vender una poción y sin preguntas al fin.-Y las botas.- Suspirando sonoramente, volvió a aceptar.-Y los calzones.-

-¿¡Se puede saber para qué quieres mi ropa interior!?- Gritó más fuerte incluso que antes.-No pienso darte mis calzoncillos.-

-Está bien, quédatelos. Solo quería ver hasta dónde eras capaz de llegar.- El brujo Vao se río.- ¡Blasy, ven pequeño!-

De la cabaña salió una bestia del tamaño de un perro, pero que nada tenía que ver con un cánido. Tenía las patas delanteras como las de un pollo, las traseras como las de un caballo, la cola de un cocodrilo, las orejas de felino, hocico de lobo, colmillos de jabalí, alas de águila, melena de león y otras muchas partes de animal que Russel no supo diferenciar. El brujo Vao depositó sobre el extraño animal de nombre Blasy las pertenencias que había ganado en la negociación.

-Llévalo dentro.- El animal obedeció, Russel no podía apartar la mirada de él. No sabía de dónde había aparecido ni dónde había ido pues, al asomarse por el umbral de la puerta, no vio nada más que polvo y viejos muebles en el interior de la cabaña. –Creo que por aquí tengo algo…- El brujo rebusco largo rato entre los bolsillos de su túnica hasta encontrar una poción que contenía un líquido de color rosado. – ¡Sí, aquí está!- La levantó, la dejó caer y la cogió con la otra mano al vuelo antes de que cayera al suelo.-Pero tienes que tener cuidado mi buen y maleducado amigo, solo con oler su contenido, cualquiera se sentirá atraído por ti, incluso Blasy.-

-Me alegra oír eso.- Sonrió, Vianca no era una mujer fácil precisamente, ya había rechazado a más de treinta pretendientes.

Sin decir nada más, Russel cogió la poción y dio la espalda al andrajoso ermitaño. Ya no tenía por qué hablar más con ese estúpido mago y, con suerte, no lo tendría que ver nunca jamás.

Avanzó por el bosque, por el camino que había cogido para llegar hasta la cabaña del brujo Vao, estaba siguiendo la escalera de mayor a menor fresno. Con ambas manos, sostenía la poción rosa que había comprado como si fuera el mayor tesoro que jamás hubiera tenido entre sus gordos dedos. El rugido de un oso le hizo girar la cabeza, pero no vio nada. ¿Blasy otra vez, acaso lo estaba siguiendo? Russel prefirió no pensar en eso y continuar andando.

En esos pocos segundos que estuvo pensando más en Blasy que en la pócima que sostenía, Russel tropezó con una raíz y cayó al suelo de frente. Se había hecho sangre en las rodillas al estar medio desnudo, también en la cintura, pero eso no le hizo más daño que ver el frasco roto y todo el líquido rosa derramado por el suelo. El rugido del oso se volvió a escuchar más fuerte y claro que antes y con él, las palabras del brujo Vao resonaron en la cabeza de Russel: “cualquiera se sentirá atraído por ti, incluso Blasy.”

El oso, uno grande y negro, se acercó por la espalda del malherido humano hechizado por el aroma de la poción de amor.

-¡NO, POR FAVOR NO!- No importaba cuánto gritase ni cuanto se arrastrase por el suelo, el oso ya lo había cogido y lo que venía a continuación no era nada agradable.